tag:blogger.com,1999:blog-54130338270500820122024-03-13T20:46:56.721-07:00ser llanero cuesta carobetotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.comBlogger30125tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-8342682005494351712019-07-17T12:44:00.000-07:002019-07-17T12:44:18.451-07:00MoméntumOtra vez estamos embarcados en un proyecto creativo para el que creía que estaba preparado, despegamos pro fin y en la mitad del viaje empiezo a temblar al descubrir que no tengo idea de dónde nos metimos, apenas la tormenta arrecia empiezo a temblar y es momento de admitir que no tengo la medida que se requiere para estos caso, que me quedan dos caminos: aprender al ritmo del oleaje o tirarme por la borda a ver si pasa la ballena de Jonás y me lleva a Nínive. Pero como estamos en el siglo XXI y no quiero dejar tirado a mis amigos en la barca de nuestra empresa, asumamos la primera opción: aprender a toda prisa. Aprender a dar vida, aprender a animar!<br />
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<iframe allow="autoplay; encrypted-media" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/nnaP3UV80rE" width="560"></iframe>betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-46656823016109612882018-12-13T03:10:00.000-08:002018-12-13T05:34:36.713-08:00tengo más miedo que un pollito entre los nazis<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-hchKGWKZly4/XBI-mSRFBvI/AAAAAAAAEaQ/KutUehNlpeASRqUcuSzRpBKGtbO__ualgCLcBGAs/s1600/retrete%2Bcopia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1021" data-original-width="1600" height="204" src="https://4.bp.blogspot.com/-hchKGWKZly4/XBI-mSRFBvI/AAAAAAAAEaQ/KutUehNlpeASRqUcuSzRpBKGtbO__ualgCLcBGAs/s320/retrete%2Bcopia.jpg" width="320" /></a></div>
Esta madrugada me desperté soñando con un documental de un joven español, algo que nos contaba en primera persona sobre algunos personajes en Cali. Estaba mostrando cómo dormir en la calle, cómo elegir un lugar para pasar la noche afuera sin que lo robaran o que le pasara algo. Luego pasaba a entrevistar a un tipo algo viejo de unos 60 años, y su hijo adolescente. El tipo le mostraba un cuchillo muy afilada y gastado con el que se defendía y empezaba a contarle de un tiempo atrás cuando trabajó con un proyecto de la alcaldía y con algunos artistas para una feria de la ciudad. Hablaba sobre cómo lo habían utilizado los contratistas y cómo luego no le habían pagado por lo que habían hecho. Su hijo desde afuera le recriminaba y se burlaba de sus decisiones. El hombre explicaba que después de eso su vida se había desestabilizado y cosas así. El españolete que documentaba estaba siempre aterrado porque grababa todo esto en una zona muy deprimente de la ciudad, con personajes desesperados y eso le hacía sentir mucho miedo. En un momento el documentalista dice a cámara algo como: -No entiendo por qué me vine a hacer esto, si yo estaba tan tranquilo en casa... si yo tengo más miedo que un pollito entre los nazis.<br />
Entonces me desperté y quise contárselo a Ángela. Pero estaba dormida y aunque de todas maneras traté de contarlo, para que no se me desvanecieran los demás detalles del documental, empecé a pensar otro montón de cosas más, cosas que quería hacer, cosas que no me daban mucho miedo, cosas que me están destruyendo y cosas que me hacen tener mucho temor, como al pollito en el lugar violento. Claro que mi vida no está entre los nazis, pero vivo en un país violento, sólo que en medio de gente muy buena, algunos, los más queridos. Sin embargo alrededor acechan los depredadores, o al menos gente que da codazos para no dejarse undir, adultos desesperados que no quieren perder lo que tienen y quieren algo más para sus nidos. Pero mi corazón está del lado de los rotos, de los que no saben o no quieren incarle el diente al que se deje, porque no hay violencia justificable en eso. En fin, empecé a ver esas situaciones que hoy me tiene aquí, en esta ciudad vieja y amargada, la ciudad blanca, dormida, dominada, que se calla ante la mirada de los poderosos, las familias de vampiros que dominan a sus rebaños. Vinieron las preguntas, ¿por qué estoy aquí? ¿qué tipo de adulto soy? ¿por qué tengo miedo? y pues no pude dormir más.<br />
Luego pienso en mi casa, no tengo casa, no tengo hijos, mi única fortuna es estar acompañado de mi esposa; pero ella está por abandonarme, peleamos mucho, me dice que no soy capaz de quererla como se merece, y es cierto. Apenas comienza el día tengo mucha energía, hago mis planes, reparto mi tiempo y el sueldo que llega, acudo a lo más urgente, prioridad para los sueños, el pájaro que ya está por despegar del nido. Pero al final del día ella está igual o más cansada que yo de esta lucha, ha batallado a mi lado y no la he volteado a mirar en el momento en que lo esperaba, no he sabido arengar a los valientes que luchan a mi lado; ahora ellos son más valientes que yo, ahora pueden ir más lejos y no soy un punto de referencia, no me necesitan, mi esposa se siente decepcionada por mi abulia y me dice de varias maneras que quiere irse y que no la estoy escuchando. La casa en la que vivimos, que es prestada, se deteriora, está llena de las promesas que le hice a ella, mi esposa, de arreglarla para vivir. Llevamos casi dos años y no puse un cuadro, hay cajas embaladas aún, hay grifos que gotean con insistencia, hay cosas arrumadas por doquier. Mi cuerpo reacciona, tengo las manos y los pies despellejados, no entiendo por qué, ya no hacemos el amor, las caricias son un bonito recuerdo, las canciones han cambiado de tema. Me abrazo a mi talento para imaginar cosas y pienso en la animación que estamos haciendo y en las otras historias que quisiera contar y pienso que vivir para eso valdría la pena, que quizá eso le daría algo de sentido, al menos podría justificar mi falta de estrategia para ganar dinero, podría excusar mis malas decisiones para avanzar en la sociedad, podría explicar mi dedicación a la construcción de un mundo mágico interior, jajaja! eso último me recuerda l video de 31 minutos y solo puedo reírme de mi mismo. Alguien me dijo que era cínico, pensé con amargura si eso podría ayudarme en la construcción de sentido que quería, pero creo que mi esposa ya se cansó de mi actitud irreverente y mi continua queja contra las cosas que no avanzan ¡vaya! no quiero pensar en el cansancio de los demás!<br />
De vuelta a mi cama, a mi insomnio, pienso en mi familia, envejeciendo, sin que pueda ser una ayuda para ellos. Mi madre y su dificultad para encontrar alguien que la acompañe y la quiera sin maltratarla; mi padre y su soledad que lo acosa por todos lados en forma de dolores en las articulaciones y de llanuras recalentadas y de vastas extensiones. Prefiero no continuar, pienso en mi trabajo, en los compañeros profesores de planta que discuten y se desesperan con mi falta de compromiso universitario, traducido en mi facilidad para desobedecer y luego desaparecer en las reuniones más aburridas. Pienso en los otros profesores más jóvenes y el tipo de retrato que harán de nosotros, estos adultos acomplejados que los obligan a escuchar sus quejas interminables y los invitan a adular pequeños egos sin brillo concreto. Ahí estoy, recogiendo ese mismo óxido con mis años, tratando de sacar la cabeza entre el musgo endémico, con mi actitud infantil, con la pregunta en la frente ¿qué tipo de adulto es usted? con mis ojos asustados, con la ignorancia ante las superestructuras que sostienen los poderes de estos tiempos, con una esposa que se aburre de mi falta de detalle, de sacrificio, de romanticismo, de amor.<br />
De nuevo trato de avanzar en el documental del joven españolete, que reconoce el miedo físico y real que le provoca esa calle apenas alumbrada por luces rojizas, esos adultos llenos de amargura, dolor y problemas de cólon causados por dietas miserables. Siento tanto cariño por ese hombre joven que llora del miedo, que se acurruca y acude a la conmiseración de quienes podrían lastimarlo, arrebatarle su vida o tal vez solo dejarnos sin el dispositivo electrónico que nos permite mirar de manera segura, esa calle despiadada que está pasando nuestra puerta. No puedo dejar de pensar en el pollito uniformado de SS, disimulando entre tipos altos y poderosos que están dispuestos a agarrar lo que se pueda de este mundo, de aplastar a su paso lo que se interponga y toda esa historia de abuso que ya conocemos. Pienso que he estado sólo un poco cerca de ese pollito y de ese joven e iluso documentalista español, pasando entre los mundos con mi ojo avizor y con mi mirada grabadora, con miedo, con el egoísmo de autoconservación que tenemos los supervivientes, aferrados a la idea de que tal vez esta vez también nos socorra la providencia y podamos pasar una noche más y mañana tomar un café con alguien y reírnos de la locura de estar vivos y de tener un recuerdo de todo esto.<br />
No sé si mi esposa me espere, no sé si le guste el documental, soy bueno para convencerla porque me entusiasmo mucho con cosas así, pero ahora ya está cansada de mis delirios. Quizá sea hora de volver a donde se encuentra y llevarle un café caliente y aromático. Al final más adelante, si tengo fortuna, es lo que mejor recordará de mí.<br />
Besos.betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-89171566861335485642018-07-06T06:52:00.000-07:002018-07-06T06:52:00.609-07:00La Aldea<br />
Hace un año nos pasamos a La Aldea, un barrio pequeño de profesores pensionados de la Unicauca, de perros que sacan a pasear a sus amos y sobretodo de pájaros que trinan al sol de la mañana. Ahora que lo repaso, veo que llegamos a un sitio parecido al que creamos para el #pájarocubo, nuestro cortometraje en stop motion que llevamos tanto tiempo haciendo. Aunque no tiene el colorido de pueblito paisa, sí tiene los árboles y el ambiente pajaril en donde las aves y los gatos tienen su sitio para crecer de panza al sol.<br />
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-9faDfPA8lCc/Wz9tkUh-sbI/AAAAAAAADJs/-XB8ECRFSGgX1pOcZMxExmGOSv2E9ZRGQCLcBGAs/s1600/villa1b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="266" src="https://1.bp.blogspot.com/-9faDfPA8lCc/Wz9tkUh-sbI/AAAAAAAADJs/-XB8ECRFSGgX1pOcZMxExmGOSv2E9ZRGQCLcBGAs/s400/villa1b.jpg" width="400" /></a></div>
Nosotros hemos dedicado este último año, desde que llegamos a la Aldea, a trabajar con perseverancia junto a nuestros más asiduos colaboradores, los chicos que conforman nuestro equipo desde hace como cuatro años. Algunos días, cuando me tomo una taza de café en la ventana del segundo piso, pienso en lo frágil que es todo este pequeño universo que hemos creado: una casa prestada de alquiler, un grupo de personas que trata cada día de avanzar un poco más en la configuración de un filme que requiere todo nuestro esfuerzo, la gente que viene, nos visita, nos dice una frase de aliento y pasa de largo. Desde que llegamos un amigo me dijo: –Popayán es una ciudad de paso, puedes llegar, tomar fuerza y seguir tu viaje– Es cierto; acá tenemos cerca la vía Panamericana, la ciudad crece en torno a ella como las hormigas alrededor de una chupeta que se ha caído. La gente que conozco llega a estudia o a tomarse un tiempo para ahorrar y hacer otro viaje por ahí ¿Pero cuánto hace que llegamos y hasta cuándo estaremos en la ciudad pálida? No tengo idea, he imaginado esta ciudad de muchas formas: es una ciudad que creció en torno al mito, a cuentos de glorias pasadas, alrededor de patios iluminados por luz de luna, sostenidos por viejos patriarcas dueños de vacas y esclavos, es una villa apacible con posadas para viajeros cansados, es una aldea presionada por las urgencias de gentes carenciadas y con costumbres muy diferentes tratando de convivir en un espacio reducido. Todo esto es poco, pero trato de terminar este post.<br />
Tenemos un equipo, un grupo de jóvenes que nos ayudan desde hace mucho como dijimos, seguramente hay días en los que ellos no encontrarán respuesta a la pregunta de ¿por qué seguimos haciendo esto? Días de mucho trabajo y días en los que nos da pereza y la mente vaga por los rincones de la casa. Pero seguimos y aprendemos de cada persona que llega a ayudarnos, somos esponjas que recogen fragmentos para configurar este mapa de un pueblo en miniatura que se parece a nuestra aldea, somos monjes en la abadía que escriben con esmero y paciencia libros que pocos se atreven a terminar, para conjurar mundos increíbles y para terminar, cerrar, anunciar que pudimos sacar belleza de los detritos del camino.<br />
Esa es nuestra aldea, nos rodea el desierto exopotámico ciertamente, pero tenemos este pequeño parque en donde los pájaros cantan, tomamos una cerveza a la sombra de un naranjo, hablamos de las nubes, de las últimas tormentas y de las costas que anhelamos pronto visitar, de las otras ciudades milagrosas que nos esperan y adonde vamos a llevar este mundo que hoy hemos creado entre todos.betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-6610324595540654462018-05-14T03:41:00.001-07:002018-05-14T03:41:19.517-07:00resacaOtra vez el desajuste del sueño hace produce una nueva entrada en este blog. Es muy temprano para salir a trotar al bosque de pinos y muchas cosas rondan por mi cabeza, sobretodo reproches y platos fríos de la última reunión familiar. Estuvimos el fin de semana en la boda de la hermana de Ángela, organizaron una celebración con todos los invitados, serpentinas y encajes que se suelen estilar, reunió la mayor parte de sus familiares cercanos y muchos de los de Fernando el novio. Viajamos en la Moma (el carro) desde Cali, el mismo día de la boda, sobre el tiempo, tenía que comprarme una camisa y encontrarme con mi madre que me esperaba en Cali, todo al tiempo, Ángela también debía arreglarse y todo se hizo un caos nuevamente, hasta que fuimos de los últimos en llegar. De manera apresurada nos reunimos en el centro comercial con mi madre, corrimos a comprar unos zapatos para ella y de ahí salimos para el lugar; pero nos perdimos por el camino. Ángela definió la dirección y yo manejaba por la avenida a toda marcha, pero fuimos a dar lejos del lugar, un callejón desconocido y a devolverse y los enojos, los reproches, que entonces hágalo usted y todo ese ruido... Eso es lo que hay ahora en mi matrimonio, una carrera loca hacia algún compromiso, pocas indicaciones y preparativos de viaje y mucha gente esperándonos; llegamos finalmente, la gente estaba reunida, la ceremonia de las palabras ya había pasado, pero fue bueno llegar y saludar a toda esa gente querida, que estaban muy felices de vernos. Lo demás fue lo de siempre, aunque sin la alegría de otras veces, supongo que no puse mucho empeño de mi parte, pero no estoy para bailes por estos días. Ya estamos de vuelta en casa, luego de la resaca, aunque no hubo alcohol igual tuve resaca, la despedida de todos, el viaje de regreso y a dormir temprano. Por eso estoy aquí, despierte desde las 4.30 am, evitando sentarme a hablar con ella sobre este viaje malogrado, con miedo del naufragio pero sin mucha fe en la capacidad de esta barca. Me es difícil ver hacia otra parte, por donde quiera hay goteras, grietas y agua que entra a borbotones, no hay confianza en que logremos llegar, solo esas cargas de culpas y ausencias que no vale la pena repasar; esto es dicen otros uno de esos momentos que llevan a las parejas a separar sus caminos. No tengo otra forma de dialogarlo más que conmigo mismo, esperar a que aclare un poco para ir a caminar hasta el bosque, llevarme esta cabeza pesada y esta incertidumbre hasta donde haya silencio, recibir el aire mojado del nuevo día, sentarme en la humedad del bosque, estoy vivo ahora, tengo lo que se me ha dado desde el principio, algunas cosas se han perdido durante el viaje pero aún soy yo, estoy en éste punto de la tierra y permanezco en silencio en este momento del tiempo, las cosas siguen existiendo y pasan como nubes alrededor de mi cuerpo, nadie sabe de mi presencia, pero sigo anclado a este punto, titilando como luciérnaga, sin nombre, sin edad, solo viento en mi cara, sonidos de pájaros y movimiento en el cuerpo, adentro tengo un mapa del universo que muestra puntos cálidos, batallas sin tregua, alianzas, caminos, fragores y transformaciones incansables que fabrican sueños, destellos que suben a la vanguardia de éste organismo para despertarlo y ponerlo en marcha nuevo.<div>
Es hora de salir a caminar.</div>
betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-60137127194882447402018-05-11T23:11:00.000-07:002018-05-11T23:11:47.966-07:0012:22Todas las palabras están secas, es de noche y a esta hora solía estar dormido, pero hoy todo está indeterminado, no logro comprender, no logro mojar los bordes del sueño, todo es árido y de nuevo no alcanzo a escapar a donde podía encogerme y borrar la mente, las acusaciones, las tareas. Intento escribir porque no me queda otra cosa, no porque me crea escritor, tampoco queda ya a quién escribir. Es viernes y hemos trabajado duro, estuve haciendo unas 200 y más fotos de la animación, no me salieron mal, estuve contento por eso. Pero tampoco sirvió estar cansado, en casa estamos solos y ya no podemos comunicarnos, incluso me he dado cuenta de que me cuesta expresarme con el nivel de educación que un sujeto como yo debería tener. Mañana tenemos un compromiso social; se casa la hermana de Angie en Cali, un matrimonio con todo, invitados, vestidos, fiesta, galas, mucho amor familiar, viaja toda la familia de Ángela. Al reconocer que me entristece esto ¿debería aclarar por qué? Tal vez porque mi propio matrimonio se está yendo por donde se han ido los demás, porque tendría que admitir que soy igual de descolorido que la mayor parte de los presentes, que al final las aguas tibias de la rutina se estancaron y no logramos cultivar un fruto mejor que aquello que nunca quisimos ser, y porque en el fondo del vaso solo estoy yo, simple y sin sabor a nada, nada especial. A veces se puede crear desde la crisis, escribir sobre gente que atraviesa la oscuridad, ser el escritor estaría bien, a pesar del dolor, pero es peor cuando solo eres el personaje sobre el cual se escribe; porque nadie quiere a Gregorio Samsa, pero se estima a Frank Kafka. Obvio ¡hay tantos Gregorios y tan pocos Frank! Al menos empieza a llover, estoy solo en la oficina escribiendo en un blog viejo que nadie lee, en la seguridad del techo que he alquilado. Claro que tengo miedo, de perder todo esto aunque no tenga nada, de saber que la mujer con la que he compartido estos diez años se está alejando al otro lado de la cama, de tener cuarenta años y no tener réditos asegurados, de perder la clama y tirar todo y no terminar lo que comencé y quedarse bajo la lluvia, afuera el frío y adentro sin poesía sin fuego en las entrañas para empujar esta locura mía.<br />
Tengo que admitirlo, esto de escribir aquí es inconfesable, solo el insomnio perverso que me juega una mala pasada, es solo otro atasco de tiempo que se pegó en los párpados, es solo el escozor de las cosas pendientes que acumulan chiches y bichos malsanos en el rincón, ya encontraremos el vermífugo y la receta para este bostezo del alma.<br />
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<a href="https://4.bp.blogspot.com/-h4zl9cF_GRw/WvaFm2Hv9pI/AAAAAAAAC98/mv2UVUasg28yPkarJ5VO5Kiqx7a2iFqQwCLcBGAs/s1600/2017-04-10%2B08.29.48.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1600" height="180" src="https://4.bp.blogspot.com/-h4zl9cF_GRw/WvaFm2Hv9pI/AAAAAAAAC98/mv2UVUasg28yPkarJ5VO5Kiqx7a2iFqQwCLcBGAs/s320/2017-04-10%2B08.29.48.jpg" width="320" /></a></div>
<br />betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-17924146287323592262018-04-17T03:19:00.005-07:002018-04-17T03:19:41.900-07:00Estúpidas y arrogantes crisis Empecemos dejando claro algo: no tengo idea de lo que estoy haciendo.<br />
Mmm no, es muy trillado ese camino, tanto como el título, pero necesito un punto de partida.<br />
Ok, estamos ante una audiencia que empieza a descubrir nuestra falta de talento, todos se aburren, miran a los lados, abandonan las sillas y solo se quedan los que por alguna razón te quieren y evitan herirte con la sinceridad. NO sabes nada de lo que estás hablando, estás construyendo quimeras a la orilla del vendaval.<br />
¿qué pasa hoy? es la madrugada de un día entre semana en Popayán y no puedo dormir. Tengo dolor de garganta, mis amígdalas se llenaron de porquería y me desperté como a las 3 o algo así, fui a tomar agua, no pude conciliar el sueño, no podía tragar la saliva por el dolor. Ángela a mi lado medio despierta me dijo que tomara una cucharada de miel. Las cosas entre los dos están como un verano en la Patagonia, pero ella aún puede sugerirme ideas tan buenas como esa. Fui a por la miel y me sentí aliviado, volví a la cama pero no pude dormir; ahí me aguardaban mis miedos, frustraciones, recuerdos, frases sueltas, costras de la memoria que se te acumulan en ese filtro que ha dispuesto la naturaleza para que filtre la entrada de aire, alimento y demás cosas que necesitas del ambiente exterior. Esa acumulación de suciedad que empieza a dolerte hasta que te saca de la cama y te obliga a hacer cosas absurdas para no joder a nadie a las 4 de la mañana. Entonces estoy aquí, tecleando en la computadora, dejando este mensaje en un blog que hacía eones no tocaba. Ya no escucho las voces que me dicen que soy un mediocre que intenta enseñar a otros a no ser como soy, que estoy inflado de historias, prejuicios y orgullos sin fundamento, que fundamento es lo que tiene una casa y que no tengo una casa, tampoco arraigo, tampoco talento, tampoco amor verdadero por alguien más que mi mismo, que soy viejo para aprender lo que debí saber hace rato y cosas así de podridas que no vale la pena escupir en público.<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://2.bp.blogspot.com/-vfZuBtuVxSU/WtXJe2shrjI/AAAAAAAAC64/-DdQZ8P9JcwIcjkL8qZE00_HGuGoZHbqgCLcBGAs/s1600/betu4.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="620" data-original-width="1350" height="182" src="https://2.bp.blogspot.com/-vfZuBtuVxSU/WtXJe2shrjI/AAAAAAAAC64/-DdQZ8P9JcwIcjkL8qZE00_HGuGoZHbqgCLcBGAs/s400/betu4.png" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Retrato y retrete.<br /></td></tr>
</tbody></table>
Retomemos, son las 4.30 de la mañana, el dolor en la garganta se ha agazapado atrás en el cuarto de san alejo, quizá oliendo el color de la mañana, los cantos del gallo que te dicen que te traicionarás al final de día tres veces. Si, hay punzadas para recordarte que sigue ahí. Soy profesor y en una hora debo alistarme para ir a dar clases, algunos jóvenes de este rincón del planeta me esperan. Soy director de un cortometraje animado y el equipo me reclama para que le demos vida una historia que debe tener magia, color y belleza; pero estoy así de confundido. Ellos ya saben lo difuso de mi conciencia pero no me lo dicen, tampoco yo podría hacerlo, tampoco yo lo hice cuando seguí a mis maestros, cuando descubrí sus debilidades y cuando no pude entender esas sombras en esas figuras de cera. No creo que sea un maestro para ellos siquiera, siempre me presento como un amigo, hago preguntas y nunca respondo. Pero trato de mostrarles lo que hago, mis dibujos, historietas, animaciones y cosas deslucidas por el tiempo pasado o la falta de tiempo. <i>Timing is de answer to success</i> dice el amigo Johansen, tiempo que empiezo a sentir escaso, o mal repartido, desperdigado entre lo que quiero hacer y el cuadro que voy dejando detrás de mí. Si fuera músico entendería mucho mejor el tiempo, la duración del movimiento, la sincronía para alcanzar el tiempo, la acumulación necesaria de moméntum... y caer y volar y pasar por encima de los techos que no se pueden ver desde el suelo, fluir sobre el mustio barro de los días, deslizarse sin frenar sobre mis barreras y mis secretos, reservas, cosas que estaban ocultas, tumbar en el movimiento los muros de la frustación en que me encuentro y conservar la energía del movimiento para aprender algo de todo esto; para soportar la verdad en todo caso y llorar de felicidad entonces, ser capaz de abrazar a la gente hermosa que conozco... mujeres, hombres y niños hermosos ángeles entre nosotros. Gracias!<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-MffVkWU3KTY/WtXJ92fLowI/AAAAAAAAC7A/OYCyUVAHw6UlWOXjPqWGKOvoDMg_wUx2ACLcBGAs/s1600/IMG_0005.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="213" src="https://4.bp.blogspot.com/-MffVkWU3KTY/WtXJ92fLowI/AAAAAAAAC7A/OYCyUVAHw6UlWOXjPqWGKOvoDMg_wUx2ACLcBGAs/s320/IMG_0005.JPG" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">señales de vejez.</td></tr>
</tbody></table>
betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-9130004723944318912017-10-17T20:07:00.001-07:002017-10-17T20:07:02.928-07:00Retomemos!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-3tQNl_K4xkQ/WebEjkhHwhI/AAAAAAAACAw/rmwrwKpweh4oIL5z1NAXDkjoJOVbhRVrgCLcBGAs/s1600/fauno%2Bcopia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1431" data-original-width="1327" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-3tQNl_K4xkQ/WebEjkhHwhI/AAAAAAAACAw/rmwrwKpweh4oIL5z1NAXDkjoJOVbhRVrgCLcBGAs/s320/fauno%2Bcopia.jpg" width="296" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Hace mucho tiempo no me dedicaba a escribir en un blog personal, desde que empezó esta época de redes sociales y los blogs cayeron en un pozo en el que quedaron solamente algunos insomnes, tercos y desesperados habitantes de las profundidades de la internet. Ahora llamo a esta puerta, motivado por lo que se podría llamar la crisis de los 40´s y por el reto de una amiga que me dice que tal vez pueda escribir sobre un terreno desconocido: las mujeres y lo poco que sé sobre ellas. Como me gusta mucho la idea de hablar sobre lo que no conozco, me parece un buen inicio y entonces busco entre las posibles claves de usuario de los antiguos correos hasta que consigo entrar a esta página vetusta para desempolvar viejas prácticas solipsistas de escribir por escribir. Muchas gracias por el impulso y probemos un poco los botones de este teclado.betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-26037803222755784332010-02-14T09:10:00.000-08:002010-02-14T11:27:29.213-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/S3gvBmXDL9I/AAAAAAAAASU/wSl_vjhDjls/s1600-h/mare+copy.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 276px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/S3gvBmXDL9I/AAAAAAAAASU/wSl_vjhDjls/s400/mare+copy.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438148254573473746" border="0" /></a><span style="font-family: lucida grande; font-weight: bold;">Otra forma de empezar a envejecer.<br /><br /></span><span style="font-family: lucida grande;">Hace como dos años salí por primera vez del país, a vacaciones, aprovechando que estaba viviendo en la frontera y como quería llegar al mar me quedaba más cerca ir a la playa del vecino país que viajar a la costa de este lado. El viaje resultó resultó un poco complicado, incluyó problemas con la policía de migración, días de papeleo y al fin playa blanca y mar azul. Afortunadamente no fuí yo el que estuvo retenido por la "migra" sino mi acompañante, pero de igual manera sufrí con solidaridad la angustia de encontrarse detenido en un país extraño, sin la posibilidad de llamar a un pariente o amigo y sin ningun conocimiento previo sobre cómo manejar tamaña situación. Pero bueno, no era de eso de lo que quería hablar al fin y al cabo ese es un relato que no me pertenece. El punto es que apenas pasando el puesto de control fronterizo del Ecuador, luego de haber recibido la famosa tarjeta andina, se me dió por regresar al lado colombiano e ir hasta la ciudad mas cercana para sacar más dinero para el viaje, una cosa de último minuto, una pequeña cantidad para solucionarle un contratiempo a quien me acompañaba. Cuando pasé de nuevo por el puesto de control me detuvo uno de los guardas: -Venga acá para una requisa- Su documento y la tarjeta andina- El tipo vió los papeles y me empezó a regañar: -¿no sabe que si se regresa sin permiso le dan una multa de $200?- ¡Muéstreme la maleta!- Muy asustado abrí mi morral, el tipo del uniforme me seguía increpando y me miraba enfurecido, yo solo atinaba a repetir que no tenía idea, que había sido una cosa de unos minutos y cosas así de atolondradas. Al final el hombre se cansó de mí y me dijo con desprecio -¿qué clase de adulto es usted?- y me ordenó salir de ahí para que me perdiera de vista. Sin tener idea de lo que había querido decir el guarda me fuí hasta donde me esperaba mi compañero, sentía todavía la mirada de desprecio, la confusión y algo de vergüenza por el incidente. No le dije mayor cosa a mi amigo, sin embargo todavía tengo esa pregunta en mi cabeza, ya sin la imagen del tipo grosero que me insultó, creo todo lo que el guarda quería decirme era que le diera algo de dinero a cambio de dejarme pasar sin contratiempos, que le ofreciera un soborno para que no me jodiera el viaje... y yo no entendí; cosas que uno de adulto debería saber, quién sabe. Ahora soy dos años más adulto que entonces y cuando llegan esos días en que uno se pone a rumiar ese tipo de pensamientos me surge de nuevo la pregunta ¿ qué tipo de adulto soy yo?</span>betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-25958067671617746072009-11-23T04:12:00.000-08:002009-11-23T04:29:31.080-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/Swp8mSV9m6I/AAAAAAAAASI/cFJGu1a_oAI/s1600/costa+copy.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 332px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/Swp8mSV9m6I/AAAAAAAAASI/cFJGu1a_oAI/s400/costa+copy.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407271299812531106" border="0" /></a><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(204, 0, 0);">La salud emocional</span><br />Estaba recordando ese comercial de coca cola que invita a ejercitar la salud emocional, como eso de salir y compartir un rato agradable con el abuelo y cosas así. Con estos días tan fragmentados entre el trabajo administrativo, pedagógico y creativo, me estoy quedando seco de emociones, sin charquitos para sentarme a jugar con figuras de barro y pintar el mundo que me gusta. Juntando lo necesario para un viaje, para un cambio: estamos dándole vueltas al Galeras como en un laberinto de compromisos y búsquedas afanosas, con la prisa de los años que se parecieran acabarse mañana, con la idea de hacer un fundo en el otro lado de la luna; con Angie con Fridah.<br />Hoy le arranqué media hora a mi afán para escribir este tonto post y el dibujo lo pinte ayer en una rato de tarde dominguera, mientras llega mi señora, ahora que la emoción es compartida en exclusiva con ella. Ahora que lo termino salgo corriendo hasta la oficina para enfrentarme con el lenguaje de "la calidad" y la "norma" y los informes de fin de año, ¡que joda! parece un juego de niños, en fin, pues terminemos el juego.<br />Gracias por este momento de ejercicio emocional, el mensajito esta en a botella y lo que importa es que navegue por los siete mares, no el mensaje- Gracias McLujan.betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-75950208576090972382009-10-20T05:02:00.000-07:002009-10-20T05:29:02.741-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/St2p8OJBJ_I/AAAAAAAAAR4/4C-0rPMFtA8/s1600-h/casita.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 268px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/St2p8OJBJ_I/AAAAAAAAAR4/4C-0rPMFtA8/s400/casita.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394654780712888306" border="0" /></a><br /><span style="font-family: verdana;font-family:georgia;" ><span style="font-weight: bold;">El origen del Universo</span><br />Un camino que siempre espera y al final la boca húmeda del hogar, el final y el principio de todos los viajes, la cara satisfecha de un padre o una madre. Esa sicología barata que nos escarba los recuerdos raídos de la infancia con relatos sobre griegos que matan a su padre porque se enamoran de la madre no pueden contarme cómo son los oscuros recovecos de mi casa. Es que mi casa está en el aire y yo estoy en la caverna tratando de armar mi propia casa: comparto con mi amada Angie este sueño de encender el hogar. Ahora que empiezo a conocer Nariño encuentro la imagen de mi hogar, me encanta presentarles el origen de todas las cosas, una puerta que se mantiene abierta de manera milagrosa y que siempre me espera con una taza de café. No nací en Nariño, pero todas las casas del campo contienen una parte de la cuna de barro que yo conocí. Me voy a trabajar feliz, tengan un buen día.<br /></span>betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-56322577870956886482009-09-23T18:31:00.000-07:002009-09-23T19:10:32.284-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/SrrMNUwl23I/AAAAAAAAARw/yDHA0ScjvBM/s1600-h/bicicleta+copy.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 322px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/SrrMNUwl23I/AAAAAAAAARw/yDHA0ScjvBM/s400/bicicleta+copy.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5384840833757731698" border="0" /></a><span style="font-family: trebuchet ms;">jamas podre elogiar a mi pobreza<br />tan solo es el cristal de mi pasado<br />que suena como copa en esta noche<br />y abraza con su vino destapado </span><b style="font-family: trebuchet ms;"><br /><span style="font-style: italic;">Bersuit Vergarabat - Al olor de hogar</span></b><span style="font-family: trebuchet ms; font-weight: bold;"><br /></span><span style="font-family: trebuchet ms;"><br />Hoy quiero recordar aquellos alejados parajes de mi infancia, cuando vivíamos en una finca semiabandonada, eramos los cuidadores de la finca, esos que quizá ustedes han visto cuando van de vacaciones a algún sitio en tierra caliente, esos que apenas si se atreven a pasar por ahí y piden permiso pa todo y solo le hablan a los patrones. En fin, el caso es que en esa finca llamada Palestina, nunca ví al patrón, estabamos solo nosotros: mi padre, mi madre, mi hermana mayor y mi hermana menor, la familia rodeada de miles de hectáteas de sabana verde y reverberante. Recuerdo que era tanta la distancia entre un sitio y otro que yo le decía a mi hermana de 5 años que no había mas mundo que aquella extensión de verde y que detrás del monte estaba la casa de mi tío Julio, el único ser humano diferente a los de la familia que nos visitaba de cuando en vez, de ahí para allá no había nada más. Lo cierto era que para ir a la finca mas cercana tocaba gastarse unas dos horas en bicicleta, sudando con resignación por los polvorientos caminos. Bueno, el caso es que cuando leí a Juan Rulfo no supe cuáles eran las imágenes que recordaba y cuáles eran las del Llano en Llamas, o las de Comala. La luz de aquellas fotos mentales eran amarillas rechinantes en el día, rojas por la tarde y azules grisáceas por la noche, por aquella luna llena radiante del llano. Ese mundo estaba llena de fieras ponzoñosas: serpientes cascabel y unas que tienen dos cabezas que en ese entonces bien podían morder por cualquiera de las dos y unas arañas del tamaño de un plato, rojas y peludas, muy agresivas que desde entonces se pasaron a vivir a mis pesadillas. En Palestina trabajamos sacandole árboles al monte para hacer las cercas de aquel enorme hato, esas divisiones de alambre de púas que hacen las fronteras para el ganado bovino, lo curioso es que apenas había unas pocas vacas, secas, con la mirada mas lánguida que la de cualquiera de su especie. En medio de las horas tediosas del mediodía aprendí a leer, mi hermana mayor me enseñó con una cartilla Coquito Lee y con unas historietas de Tio Rico para la práctica. Eso dejó dos hábitos permanente en mí, la lectura indiscriminada y la afición por las historietas. Fué también por eso del estudio que me sacaron de aquel lugar y me llevaron al internado Sunape, a cientos de kilómetros llano adentro; otro lugar mágico del que ya escribiré en este blog ignoto. La cosa es que me escapé de ese mundo planáceo, abrí mis fronteras y me estrellé con otros menudos bípedos como yo, empecé a divagar por el mundo a la edad de seis años, recluído en ese internado durante cuatro meses. Al cabo de tal periodo de servicio educativo regresaba a mi hogar, en medio de la verde plasta de sabana, en el desierto pleno de pasto y matas de monte, para contarle a mi hermana que el mundo era más grande aunque no por eso más sorprendente que aquella Palestina.<br /><span style="font-style: italic;">Nota: Esa llanura de mi recuerdo pienso llamarla Planacea, una tierra mas plana que la de los tolomeicos medievales, quizá cuando tenga mas tiempo me dedique a ello.</span><br /></span><b style="font-family: trebuchet ms;"><span style="font-style: italic;"></span></b>betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-78619375310116281042009-09-17T15:06:00.000-07:002009-09-17T15:33:32.656-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/SrKziF4584I/AAAAAAAAARg/95oW4-YF5QM/s1600-h/escudo.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 294px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/SrKziF4584I/AAAAAAAAARg/95oW4-YF5QM/s400/escudo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5382561902938944386" border="0" /></a><span style="font-family: times new roman;">Para regresar a este abandonado blog </span><span style="font-style: italic; font-family: times new roman;">"valemondá"</span><span style="font-family: times new roman;"> como dicen en la costa, con alguna nota diletante y disvariante para disfrutar durante una tarde desocupada, de esas que ya son pocas, de esas que tanto extraño... Bueno, un día re-apareció en mi magín </span><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0); font-family: times new roman;">La Patafísica</span><span style="font-family: times new roman;">, esa ciencia de las soluciones imaginarias y del estudios de las excepciones que tanto me inquietó. Conectado por las sabrosas lecturas del señor Boris Vian en su Otoño en Pequín, en su Lobo Hombre en París, en Hierba Roja. Luego vino el conocimiento sobre el creador Alfred Jarry y su desquiciado Ubu Rey, con ellos la alucinación con algunas imágenes del diseñador español Isidro Ferrer. Ese sustancioso alimento de la imaginación hizo memorable mi estadía en la Heroica, me mantuvo en un estado onírico que decidí llamar zurumbático, en medio del calor del litoral Caribe me hice discípulo de la revelación ´Patafisica. </span><br /><span style="font-family: times new roman;">luego vino el frío de la sierra y la frenética actividad bajo las faldas del volcán Galeras, fuí perdiendo mis facultades innatas para despegar tras el pensamiento intuitivo y ´Patafísico, a cambio llegaron mas responsabilidades, proyectos, caras nuevas y tiempo que se contaba en metálico (por aquello del tiempo es oro). No digo que sea algo negativo, no hay tal con las decisiones personales, solo es una situación. </span><br /><span style="font-family: times new roman;">Hoy cuando descubro que este blog se va a bloquear (si, las cosas deciden por si mismas), me dan unas ganas enormes de escribir, de hacerlo por algo tan absurdo e innecesario como mi amada patafísica, de hacerlo para salvar el Beto zurumbático que busca algo en el desierto exopotámico, para rescatar aquellos bocetos abandonados por ahí en cada libreta, moleskín o cuaderno apretados de rasguños, de hacerlo para salvar algo de mi mismo.</span><br /><span style="font-family: times new roman;">Bueno, ya escribí suficiente para que blogger no me cancele la cuenta, si por alguna casualidad alguien para por este blog y lo lee, pues espero tenerle algo nuevo para una siguiente visita. Claro que no prometo nada, prometer es para los que se casan en las iglesias.<br /><span style="font-weight: bold;font-size:85%;" >La imagen es del blog <a href="http://colegiodepatafisica.blogspot.com/">http://colegiodepatafisica.blogspot.com/ </a>un sitio para vivir la Patafisica de verdad.</span><br /></span>betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-90966843086136564862008-12-15T05:30:00.000-08:002008-12-15T06:15:42.491-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/SUZhyT06LoI/AAAAAAAAARY/wmWOELucF0Q/s1600-h/portadaReel+copia.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 345px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/SUZhyT06LoI/AAAAAAAAARY/wmWOELucF0Q/s400/portadaReel+copia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5280015130082029186" border="0" /></a><span style="font-family: trebuchet ms; font-weight: bold; color: rgb(102, 102, 204);">El Ojo Te vé.</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">Por estos tiempos todos queremos mostrarlo todo, decir lo que se nos viene a la cabeza, afanarnos por contar nuestro cuento y de eso está llena esta red. Quizá un poco por eso dejé este blog (además porque casi nadie lo lee) y me dediqué a mirar hacia afuera, por el lente distorsionado de mi astigmatismo. Para darle paso a este voyeurismo he dedicado mi esfuerzo al género documental "por estos días cualquiera coge una cámara y se cree cineasta" dicen los cineastas con sarcasmo, yo creo que es cierto y digo "creo" porque es inevitable hacer algo sin creérselo. ¿De qué otra manera habría de ser? En esa carrera autodidacta corremos todos los riesgos, pagamos todos los errores cometidos, sin embargo tanteando en la oscuridad encontramos extraños personajes, divertidas historias. Por eso he decidido quedarme con terquedad en el oficio de las cámaras y los actores naturales, las escenas imprevistas y los rodajes inesperados. Me alegra haber comenzado esta relación de amor y odio con la televisión, con el reportaje, con la crónica, aunque no sea periodista estoy seguro de la gente que quiero conocer y del camino que deseo recorrer.</span>betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-24865145966969918262008-04-16T15:38:00.000-07:002008-04-16T15:57:46.533-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/SAaBFh-K5NI/AAAAAAAAALU/YmAZ5RFu3Ho/s1600-h/cartelMarch.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5189977552609535186" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/SAaBFh-K5NI/AAAAAAAAALU/YmAZ5RFu3Ho/s400/cartelMarch.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;"><strong>Los no alineados de corazón.</strong></span></div><div><span style="font-family:trebuchet ms;">Primero, la indiferencia, luego el nihilismo, el esceptisismo, valemierdismo, quizá hubo un poco de activismo, y ahora ¿qué? Recuerdo ese libro de Sartre, el Patrón (supongo que así se llamaba), un tipo hijo de buena familia (no es mi caso), pasa por estas cosas en su adolescencia y juventud universitaria, pero siempre al final vuelve a ser lo que su familia quería que fuera, lo que tenía que ser, el patrón que en que debía convertirse. Uno se desvía pero no deja de ser lo que es. Un despiste, un desvío en la mañana para llegar a punto a la cita del té de la tarde. </span></div><div><span style="font-family:trebuchet ms;">Pero no, no es mi caso, tal vez signifique que siga despistando al que observa esta película (si es que alguien ve), me veo al lado de los no-alineados, no a la izquierda, menos a la derecha, torcido en todo caso y con la visión deformada por la duda y la imaginación. Sencillamente me duele el terror que infunden los violentos, me duele por el campo en donde nací y no puedo ser otro que un autodesplazado, viviendo en la noche de neón, un campesino, un subversivo sin pistolas, sin manififiestos, sin prisa.</span></div><div> </div><div><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:85%;"><em>El cartelito lo hice para la marcha del 6 de marzo, pero la cosa no se pudo imprimir.</em></span></div><br /><div><br /></div><br /><div></div>betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-90155372628773274882008-03-26T17:01:00.000-07:002008-03-26T17:17:19.614-07:00<div align="center"><strong><span style="font-family:trebuchet ms;color:#ff0000;">Semana de Pasión en San Agustín. 2008.</span></strong></div><div align="center"> </div><div align="center"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/R-rmcvdNoHI/AAAAAAAAAK8/mcY_6pCGRlQ/s1600-h/risa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182207702692896882" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/R-rmcvdNoHI/AAAAAAAAAK8/mcY_6pCGRlQ/s400/risa.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;"> La sonrisa del jaguar, la pose mas repetida en Sanagustín.</span></div><br /><br /><br /><div align="center"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/R-rmD_dNoGI/AAAAAAAAAK0/JNWJklUO6ZE/s1600-h/cerro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182207277491134562" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/R-rmD_dNoGI/AAAAAAAAAK0/JNWJklUO6ZE/s400/cerro.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;"> En algún punto de la vía Pasto - Mocoa.</span><br /><br /><div align="center"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/R-rlXvdNoFI/AAAAAAAAAKs/RY56asM7iF0/s1600-h/angosta.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182206517281923154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/R-rlXvdNoFI/AAAAAAAAAKs/RY56asM7iF0/s400/angosta.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;"> La vía a Mocoa es una experiencia extrema, en peligro y en belleza.<br /></span><br /><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/R-rlOPdNoEI/AAAAAAAAAKk/Q3T-LjwVYEs/s1600-h/helao.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182206354073165890" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/R-rlOPdNoEI/AAAAAAAAAKk/Q3T-LjwVYEs/s400/helao.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;">Con el Rafa, camino a la zona de camping.</span><br /><br /><br /><br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/R-rk8vdNoDI/AAAAAAAAAKc/0ZuwLVyehSU/s1600-h/corte.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182206053425455154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/R-rk8vdNoDI/AAAAAAAAAKc/0ZuwLVyehSU/s400/corte.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;"> Y todo lo demás.</span><br /><br /><br /><br /><div align="center"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/R-rkh_dNoCI/AAAAAAAAAKU/EE2RKhA1KcI/s1600-h/celebre.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182205593863954466" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/R-rkh_dNoCI/AAAAAAAAAKU/EE2RKhA1KcI/s400/celebre.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;"> En San Agustín celebrando la llegada de más amigos, una noche de Jueves Santo celebrando a lo pagano.</span><br /><br /><br /><br /><div align="center"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/R-rkTPdNoBI/AAAAAAAAAKM/Gw9ulUxb6rk/s1600-h/CAIDA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182205340460883986" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/R-rkTPdNoBI/AAAAAAAAAKM/Gw9ulUxb6rk/s400/CAIDA.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;"> El estrecho del magdalena. ¡Qué ganas que dan de saltarlo!</span><br /><br /></div></div></div></div>betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-47786298050963674622007-10-25T14:13:00.000-07:002007-10-25T14:29:34.325-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RyEIJ561uQI/AAAAAAAAAJs/azU_48VitCs/s1600-h/mago.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5125386817183791362" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RyEIJ561uQI/AAAAAAAAAJs/azU_48VitCs/s400/mago.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;"><strong> La pastusidad</strong></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Este post es solo para no olvidar que tengo un blog; ah! y también para saludar a los amigos, ¡caramaba! cómo los extraño, me hace mucha falta una temporada de charlas absurdas y discusones diletantes, por aquí tan solo llueve y baja la neblina, ¡esto es como vivir entre las nubes! no se puede salir tan seguido como quisiera y se me agotaron los libros para leer. Si, pero no quiero quejarme. Dejar un poco esa vida social ayuda a concentrarse en otras cosas, tal vez nuevas betoaventuras para contar, a quien desee escuchar... En fin. La pastusidad está rodeándome y me reta con preguntas acuciantes, improviso y continúo avante. Un abrazo para los amigotes, me gustaría estar borracho para decirles cuánto los estraño. Salud.</span><br /><div></div>betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-62838295540638740512007-10-03T11:00:00.000-07:002007-10-03T11:13:05.781-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RwPaC2eiKXI/AAAAAAAAAJk/TixVjODOjCo/s1600-h/muestra.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5117173344141191538" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RwPaC2eiKXI/AAAAAAAAAJk/TixVjODOjCo/s400/muestra.JPG" border="0" /></a><span style="color:#cc0000;"><br /></span><div><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">9ª Muetra Interacional Documental.</span></div><div><span style="font-family:trebuchet ms;">Muy bueno el evento, una semana con la cabeza puesta en los temas que conciernen a nuestra realidad a la mirada de gente como Jose Luis Guerin (foto, el de la gorra), incansable observador de los fenómenos cotidianos, con Alan Berliner un señor de una aguda inteligencia que no lo deja ni dormir y lo pone frente al computador para editar y editar pilas de material de archivo, imágenes que alguna vez pertenecieron al álbum familiar de otras personas, en fin. Vuelvo a Pasto con ganas de trabajar, convencido de que mi asunto es fijar la mirada en el mundo y centrar mi interés en las cosas tal y como están. Na más, me mamé de querer cambiar el mundo.</span></div>betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-89077513200616057012007-09-19T11:16:00.000-07:002007-09-19T11:26:29.002-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RvFoUND0LfI/AAAAAAAAAJc/enzldA3Xh98/s1600-h/portada.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RvFoUND0LfI/AAAAAAAAAJc/enzldA3Xh98/s400/portada.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5111981748354559474" border="0" /></a><span style="font-family: trebuchet ms;">Ahora sí, este es el nuevo programa que la juventud pastusa estaba esperando: <span style="font-weight: bold; color: rgb(255, 0, 0);">Cauchola</span> is coming soon, por el canal 32, telepasto, horario por definir.</span>betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-10253582531612785572007-09-14T10:20:00.000-07:002007-09-14T10:37:07.291-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RurGOj3g89I/AAAAAAAAAJM/8YXSI-GuINE/s1600-h/cartel.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5110114680653804498" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RurGOj3g89I/AAAAAAAAAJM/8YXSI-GuINE/s320/cartel.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-family:trebuchet ms;">En el marco de la 9ª Muestra Internacional Documental:</span></div><div><span style="font-family:trebuchet ms;color:#ff0000;"><strong>Tierra de Hombres para Hombres sin Tierra.</strong></span></div><div><span style="font-family:trebuchet ms;">Presentación con el autor: Lunes 17 de Septiembre a las 3:30 pm. en la Biblioteca Nacional sala Aurelio Arturo. Se les agradece la asistencia.</span></div>betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-45357087872020667452007-09-14T10:04:00.000-07:002007-09-14T10:18:55.993-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RurBBD3g88I/AAAAAAAAAJE/ziPMeTQ0Vjw/s1600-h/loguini2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5110108951167431618" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RurBBD3g88I/AAAAAAAAAJE/ziPMeTQ0Vjw/s320/loguini2.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;"> Próximamente, el nuevo programa elegante como el pegante: CAUCHOLA.</span><br /><div><span style="font-family:trebuchet ms;">Lamento que el logo se vea en colores invertidos, no sé qué coño está pasando con blogger, epro es solo un avance. Vean </span><a href="http://www.cauchola.blogspot.com/"><span style="font-family:trebuchet ms;">www.cauchola.blogspot.com</span></a><br /><br /><div></div></div>betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-66134642833253165962007-08-28T13:20:00.000-07:002007-08-28T13:34:59.130-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RtSFP6NEsaI/AAAAAAAAAI0/gIr_PgNNFDM/s1600-h/velitasXXX+copy.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5103850786086236578" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RtSFP6NEsaI/AAAAAAAAAI0/gIr_PgNNFDM/s400/velitasXXX+copy.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;"><strong> Parece el día de las velitas</strong>; los amigos y la familia están treinta años lejos, aunque aquí tengo algunos para cantar y hacer la ceremonia del soplo y el deseo. Muchas gracias de nuevo, las cosas bienas están hechas para durar.<br /></span><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RtSE3aNEsZI/AAAAAAAAAIs/XOpRQ6nbe_M/s1600-h/soplo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5103850365179441554" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RtSE3aNEsZI/AAAAAAAAAIs/XOpRQ6nbe_M/s400/soplo.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;"> Segundo deseo: algo para mantenerme ocupado durante otras treinta décadas al menos.</span></div><div><br /><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RtSEcaNEsYI/AAAAAAAAAIk/cQ9dZ9tITVg/s1600-h/pray.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5103849901322973570" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RtSEcaNEsYI/AAAAAAAAAIk/cQ9dZ9tITVg/s400/pray.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;">¡ Por Alá bendito!! ¡que treinta años es demasiao!</span></div><div> </div><div><br /><div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RtSD26NEsXI/AAAAAAAAAIc/ajAlWMwnX94/s1600-h/papas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5103849257077879154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RtSD26NEsXI/AAAAAAAAAIc/ajAlWMwnX94/s400/papas.jpg" border="0" /></a> <span style="font-family:trebuchet ms;">Papas al carbón, en al azotea de Anganoy y al fondo Pasto, muy buen clima el día del cumple.<br /></span><div> </div></div></div></div>betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-89990508824578254982007-08-21T10:29:00.000-07:002007-08-21T10:51:18.498-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RssjSKNEsWI/AAAAAAAAAIU/5pswLlauvL8/s1600-h/DSC00654.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5101209797811024226" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RssjSKNEsWI/AAAAAAAAAIU/5pswLlauvL8/s400/DSC00654.JPG" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;"> La visita al cráter no demoró mucho, empezamos el viaje a las 8 a.m. y terminamos de regreso a Pasto a las 9:30 p.m. Como trece horas de camino, con perdida en páramo incluida, pero estuvo excelente.</span><br /><br /><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RssjB6NEsVI/AAAAAAAAAIM/wb74u_bRchk/s1600-h/P1020236.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5101209518638149970" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RssjB6NEsVI/AAAAAAAAAIM/wb74u_bRchk/s400/P1020236.JPG" border="0" /></a> <div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RssiwKNEsUI/AAAAAAAAAIE/sjTCkPdqmbE/s1600-h/DSC06010.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5101209213695471938" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RssiwKNEsUI/AAAAAAAAAIE/sjTCkPdqmbE/s400/DSC06010.JPG" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;"> Un alto en el camino, nos dió la noche en las alturas.<br /></span></div><div><br /><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RssiY6NEsTI/AAAAAAAAAH8/b5ViBi0mH1U/s1600-h/DSC06008.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5101208814263513394" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RssiY6NEsTI/AAAAAAAAAH8/b5ViBi0mH1U/s400/DSC06008.JPG" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;"> Qué frío tan </span><a href="mailto:$&%@&$"><span style="font-family:trebuchet ms;">$&%@&$</span></a><span style="font-family:trebuchet ms;">!!! ¡esto sí que es duro pa un llanero! la neblina nos empujaba hacia el cráter</span>.<br /><br /><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RssiM6NEsSI/AAAAAAAAAH0/D5_AFrJob9Y/s1600-h/DSC06003.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5101208608105083170" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RssiM6NEsSI/AAAAAAAAAH0/D5_AFrJob9Y/s400/DSC06003.JPG" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;"> Optamos por un camino desconocido, dicen que se llama trocha de los "Motilones", el musgo nos rodeaba por todas parte y los puentes naturales eran hermosos, pero luego de un rato de andar agachado el asunto se torna jarto.</span><br /><br /><br /><div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/Rssh6KNEsRI/AAAAAAAAAHs/zBCVWPPF_ZE/s1600-h/DSC00625.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5101208285982535954" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/Rssh6KNEsRI/AAAAAAAAAHs/zBCVWPPF_ZE/s400/DSC00625.JPG" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;">El funcionario mas honesto que he visto, se le ofreció de todo, tierras riquezas, mujeres, pero nunca nos dejó pasar hacia el Galeras.<br /></span><br /><div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RsshkaNEsQI/AAAAAAAAAHk/_DHmwX81ydE/s1600-h/P1020166.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5101207912320381186" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RsshkaNEsQI/AAAAAAAAAHk/_DHmwX81ydE/s400/P1020166.JPG" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;">Grupo explorador "los imperdibles". Su servidor sentado, con cara de hobbit rumbo al Monte del Destino</span><br /><br /><br /><div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RsshZaNEsPI/AAAAAAAAAHc/Ysq8qMOzgbA/s1600-h/DSC00649.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5101207723341820146" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RsshZaNEsPI/AAAAAAAAAHc/Ysq8qMOzgbA/s400/DSC00649.JPG" border="0" /></a> <span style="font-family:trebuchet ms;">Fraylejón, rey del páramo. Luego de un rato de andar perdidos no queríamos ver uno más de éstos.<br /></span><div> </div></div></div></div></div></div></div></div>betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-77515829608156480632007-08-09T09:43:00.000-07:002007-08-09T10:17:53.036-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrtGfJiVzbI/AAAAAAAAAHU/qKHWHLN3gy4/s1600-h/Donjuanes.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5096744904249691570" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrtGfJiVzbI/AAAAAAAAAHU/qKHWHLN3gy4/s400/Donjuanes.JPG" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;color:#993300;"><strong> Don Juanes desconocidos y otras cosas "pintorescas"</strong></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Una de las cosas que más me molestan de éste nuevo "turismo cultural" tan de moda es esa mirada ajena, categorizante y aterrada de muchos de los nuevos turistas, que quizá en el fondo se creen sociólogos o a lo sumo dicen ser humanistas. Lo pintoresco ¿qué es? me lo pregunto porque yo mismo he visto por el ojo de esa cerradura, un agujero que deja ver muy poco y que durante mucho tiempo me impidió darme cuenta de que era yo el pintoresco y no lo que veía através de tan sucia lente. Quizá estas fotos de *indígenas danzantes de males* tengan todavía mucho de esa mirada, fueron tomadas tiempo atrás cuando llegué a la región nariñense y fuimos con unos amigos a ver el baile de estos señores del resguardo de Males (municipio de Córdoba), unos hombres con porte muy digno que bailaban con otros que estaban disfrazados de mujer y que conservaban la misma altura que dan años de tradición. En fin, el asunto es cambiar constantemente nuestra mirada sobre el mundo, es el mejor ejercicio al que puede dedicarse uno durante esta vida, ahora sé muy bien que "yo canto para esa gente, porque también soy uno de ellos", gracias Sui Géneris.</span><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span><br /><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrtGXZiVzaI/AAAAAAAAAHM/MeGmjBX7awA/s1600-h/HPIM2077.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5096744771105705378" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrtGXZiVzaI/AAAAAAAAAHM/MeGmjBX7awA/s400/HPIM2077.JPG" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;"> El amigo tiburcio, participó en una de las de Kusturica.</span><br /><br /><div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrtGM5iVzZI/AAAAAAAAAHE/2gD9Vympozg/s1600-h/HPIM2047.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5096744590717078930" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrtGM5iVzZI/AAAAAAAAAHE/2gD9Vympozg/s400/HPIM2047.JPG" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;"> Cuando era un pijita tenía muchas ganas de ir a uno de estos circos, me atraía mucho la palabra "verpertina", sonaba como a golosina.</span><br /><br /><br /><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrtGFpiVzYI/AAAAAAAAAG8/UulSz5uWAQM/s1600-h/HPIM2078.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5096744466163027330" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrtGFpiVzYI/AAAAAAAAAG8/UulSz5uWAQM/s400/HPIM2078.JPG" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;"> Preparados para el baile, no sé mucho de esta tradición, pero lo visto es que las mujeres no pueden bailar, tonz los hombres se disfrazan y asumen su lugar, con el debido respeto, pero es muy divertido.</span><br /><br /><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrtF4ZiVzXI/AAAAAAAAAG0/-oFIUZ5Xn0E/s1600-h/HPIM2046.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5096744238529760626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrtF4ZiVzXI/AAAAAAAAAG0/-oFIUZ5Xn0E/s400/HPIM2046.JPG" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">La función no empezaba y hacía muuucho frío en Córdoba.</span><br /><br /><br /><div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrtFi5iVzWI/AAAAAAAAAGs/bugzGjkydn8/s1600-h/HPIM2058.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5096743869162573154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrtFi5iVzWI/AAAAAAAAAGs/bugzGjkydn8/s400/HPIM2058.JPG" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;"> La plaza del municipio, qué impresionantes esas panelas, alcanzarían para cientos de tintos cerreros. Por ahí estuvimos buscando uno y no hubo un solo lugar en dónde sirvieran un tintico cargado y caliente, todos tenían café con leche, dicen que si ofrecen el tinto solo es como decir que se está tan mal de dinero que no alcanza para pintarle alguito al café.</span><br /><br /><br /><br /><br /><div></div></div></div></div></div></div>betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-92111911708575093012007-08-06T09:46:00.000-07:002007-08-06T09:58:30.211-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrdSapiVzVI/AAAAAAAAAGk/VReIqkEtXgA/s1600-h/cazaor.jpg"><span style="font-family:trebuchet ms;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095632121172970834" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrdSapiVzVI/AAAAAAAAAGk/VReIqkEtXgA/s400/cazaor.jpg" border="0" /></span></a><span style="font-family:trebuchet ms;"><strong> Caramba <span style="color:#cc6600;">¡Qué cazador tan novato!</span></strong><br /><br />Aunque viví toda mi infancia y adolescencia en el llano, entre selva y sabana, no me considero un “llanero criollito como la palma”. Aprendí a montar a caballo, para hacer los mandados hasta la tienda del vecino que quedaba a unos 10 minutos al trote. Sin embargo como vaquero era un fiasco, puro sudor y pedos, como dice un tío por ahí; un aficionado a los doce años montado en un mocho macilento. Tampoco sabía nada de cacería, alguna vez fui a acompañar a un primo, nos quedamos en el monte, en un claro que él había preparado para emboscar a la lapa. Me acomodé a la pata del árbol de níspero que cebaba al pobre animal y de un tirón me dormí. Desperté sintiendo unas molestas picaduras en la espalda, noté que se me habían trepado las hormigas arrieras y me mordían por todo lado, hice ruido y la caza se frustró. Mi primo no me llevó más como ayudante y tampoco me animé a insistir. Ahora que lo pienso, nunca he matado un animal para comérmelo y no digo esto para lavarme la conciencia ambientalista, sino porque tampoco he dejado de consumir carne animal, incluso he participado en la matanza de algunos novillos para la popular “mamona”, en la muerte de uno que otro picure, cachicamo, y un montón de gallinas, entre otros que Dios tenga con bien. Y es que suena cruel eso de matar para comer, a los oídos civilizados de estos tiempos, “mientras uno no vea la masacre…” Es un tema que siempre da para conversación, seguro que todos lo hemos probado, cada uno con sus argumentos variopintos defendiendo ora su metabolismo, ora su mesura en el consumo, ora su religión. Es difícil concluir que somos montonera y que nos tragaremos inexorablemente el planeta, una y otra vez, porque mientras unos ayunan otros comen el doble y así hasta el final. En fin, por mi parte digo que ser llanero cuesta caro y que “no hay nada mas aburridor que una semana sin carne en la tasajera”, como dicen mis paisanos criollitos como el guarapo, aunque ¿quién sabe? Si no soy capaz de ver sufrir a mi alimento quizá mañana empiece a preparar un suculento tofu.</span><br /><br /><br /><div align="center"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrdSAJiVzUI/AAAAAAAAAGc/lpy7NHxL1Lg/s1600-h/chinesse.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095631665906437442" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrdSAJiVzUI/AAAAAAAAAGc/lpy7NHxL1Lg/s320/chinesse.jpg" border="0" /></a> <span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">Pequeña Geisha en el llano.</span></div><div align="center"><br /><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrdRlZiVzTI/AAAAAAAAAGU/V_e4pl1iJtg/s1600-h/escalaa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095631206344936754" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrdRlZiVzTI/AAAAAAAAAGU/V_e4pl1iJtg/s320/escalaa.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;"> Nonix deportista extremo, desafiando las murallas independentistas</span></div><div><br /> </div><div><div align="center"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrdRIZiVzSI/AAAAAAAAAGM/X7zNnomfO1A/s1600-h/escopetuo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095630708128730402" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrdRIZiVzSI/AAAAAAAAAGM/X7zNnomfO1A/s320/escopetuo.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;"> Temporada de chigüiros.<br /></span><br /><div></div></div></div></div>betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5413033827050082012.post-65776070277085358762007-08-03T14:51:00.000-07:002007-08-03T15:02:18.531-07:00<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrOlkJiVzQI/AAAAAAAAAF8/GsM0mSVvvNE/s1600-h/huerfanos.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://3.bp.blogspot.com/_E6hgYk-ZX78/RrOlkJiVzQI/AAAAAAAAAF8/GsM0mSVvvNE/s400/huerfanos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5094597643939990786" border="0" /></a><span style="font-size:100%;"><span style="font-family: trebuchet ms; font-weight: bold;">Ahora entiendo, lo que pasa con las mujeres...</span></span><br /></div>betotostohttp://www.blogger.com/profile/15235524668554465710noreply@blogger.com1